В мире где-то была улица, о которой не знали часы, там время играло в прятки, а пространство запутывалось в своих же измерениях. Называли её Тайной Улицей, ибо там переплетались тонкие нити реальностей, будто старый русский плетень, вплетая в свой узор и британские легенды, и скандинавские саги.
На улице стояли старые русские избы — выверенные временем и скрипами половиц. Из дымоходов валил туман, напоминая о том, что здесь живут не просто люди, а скрытные хранители тайн.
Читальня была столь заброшена, что даже привидения библиотекарей уже не надеялись на возвращение читателей. А страницы книг жили своей неясной жизнью, переписывая истории и судьбы, с каждой новой заинтересованной душой.
Сухое корявое дерево стояло как памятник поперечности миров. Говорят, его ветви ковали валкирии, да так и оставили на память. Ни одна птица не осмеливалась на нём устроить своё гнездо – хотя кто их поймёт, этих птиц, может они просто предпочитали вишнёвые деревья.
А ведьменская кухня? Ох, вот уж где встречались гастрономические фантазии! Волшебные зелья, кипевшие в котлах, огненная вода, разливавшаяся по бокалам, а на обед подавали крылья горгульи в медовом соусе и хрустящие вешенки, посыпанные волшебной пыльцой.
Но только тот, кто отважится войти на эту улицу, может остаться там навеки. Шагнёшь за порог – и твоя судьба лишь мелькнёт в легенде, которую будут преподносить к новым событиям происходящих встреч, смеясь и поперхиваясь от удивления: «А помните сказ про Тайную Улицу? Да там каждый камень – история, каждый дом – тайна, а каждый ужин – неведомое приключение!»
